POETA POETISA.

Poeta de papel. Obligado a sentir para escribir, porque no hay poema sin alma ,y cuanto mas duele el alma, mejor escribes tu, querido poeta.
¿Sabrá el poeta lo que le espera para serlo?. Sabrá, que cada letra es una espina que antes o después ha cercenado su carne. ¿Sabrá el mundo que para leer belleza, alguien tuvo que sacarla de entre las mugrientas paredes del olvido?.¿Sabrá la vida, que el viejo poeta necesita descansos?

...y si al amor canta, lo habrá buscado por todos los rincones prohibidos, y lo ha tocado, pero lo habrá perdido...por eso le canta

...y si a la Aurora canta, habrá buscado mil Auroras, porque solo una vio y fue en sueños.

... y si a la madre canta le faltó la madre... y todo así, “Amado Poeta”.

Y el mundo no se conforma con su sacrificio de ser poeta, sino que además lo excomulga, lo interfiere y lo juzga...esa pobre vida del poeta, que no supo vivir. Lo que el mundo no sabe, es que si viviera como ellos, no habrían tenido poeta. Ni habrían descubierto las veredas secretas que llevan hasta las rocas de diamantes. Solo él, sufrido poeta, pudo mostrarles el camino, porque lo anduvo, con aquellas sandalias viejas y rotas, de esparto. Mientras los demás cogían sus mapas, él los caminaba, retirando zarzas y piedras de cuarzo hendidas en las otras piedras.

Si el amado y querido poeta no hubiera sido un extraño entre normales, cuantos normales hubieran pasado por la tierra sin descubrir que el cabello rubio es una madeja de oro y los besos, intentos de fusión.
Si el amado poeta no estuviera, nadie sabría que existe el corazón.

CLARA